Resumiendo: que vinimos para trabajar todo el mes y a los diez días decidimos botar nuestra condición de currantes e ingresar en la muy apreciable categoría de turista con derecho a roce. De los que se codean con los patrones, hacen migas con el personal, ayudan cuando toca y es menester, pero salvaguardan sus momentos de ocio y siesta y relajo. Mejor imposible.

Mientras trabajamos la experiencia fue notable: dormimos en una cama de noventa, servimos comidas y cenas excelentes para solaz nuestro y regocijo de los presentes, recibimos a pie de bote a los turistas que llegan al lugar y abren los ojos y asienten obedientes como niños, explicamos los tours a la carte, cobramos a la salida y charlamos y escuchamos las historias del día de cada cual como si fueran la primera, con idéntica jeta de sorpresa y satisfacción.

Una vez tenientes de nuestra nueva condición, los días transcurren mansos, sin distinción de domingos ni fiestas de guardar; después de todo no hay móviles, ni prensa, ni tele, ni ningún otro moderno método de medir el tiempo y sus vaivenes. El sol, ese sí que nos despierta a eso de las seis tocando diana, enviándonos bien derechitos al buffet de desayuno del que damos cuenta día sí, día también con indisimulado apetito. A partir de ahí se abren las opciones, todas ellas suculentas siempre y cuando el aguacero tropical las permita. De la excursión full day al esnórquel pasando por el siempre socorrido y apreciado nohacerná sazonado de inolvidables siestas… los días son purita sucesión de placer de vivir y uno llega a pensar que la vida entera podría transcurrir de este modo relajado y falto de afectación.

Hans, nuestro instructor personal de buceo de superficie, nos enseña una tarde cualquiera a pescar con engañador (precioso nombre, por cierto). Alumnos aventajados, a la tarde siguiente me hago con un pargo precioso que vemos agonizar en la arena con cierto cargo de conciencia muy de ciudad. Karen lo prepara a la noche y yo me pavoneo entre los turistas como el tonto que soy para regocijo del personal, convertido ya para siempre en pescador de altura. El abuelo Pepe, ese sí gran pescador de truchas y salmones en los ríos asturianos, me viene a la memoria. Va por usted, don José.

Complemento ideal de nuestras holganzas, los clientes de Caletas van y vienen. Con unos hacemos migas, con otros no tanto y alguno exaspera nuestra perenne condición de juez y parte. La miseria humana también se muestra en todo su esplendor incluso en un paraíso como este. Porque no todo habría de ser perfecto.

Observamos ejecutivos ávidos de atención y disciplina como si no fueran capaces de olvidar que aquí el público ya no ha por fuerza de reír sus chistes ni alabar sus ocurrencias. Vemos también mujeres taimadas, avergonzadas de sus maridos. Y ruines, ruines por doquier. Unos no pagan porque dicen que ya pagaron, otros se quejan del precio de una cerveza o un refresco, o se escaquean utilizando a hurtadillas Internet para luego hacerse los locos. Y no hablo de muertos de hambre; el que llega hasta aquí, va sobrado.

También están los otros, los espléndidos, aquellos que se rinden sin condiciones al encanto del lugar e incorporan la sonrisa a su atuendo diario sin atreverse a posarla ni por un instante. De entre ellos, sin duda, nos sentimos particularmente identificados con los Nuyorquinos, y su vertiente celtibérica, los madrileños.

En los últimos días decidimos adelantar la partida. Tres semanas escasas en este lugar nos proporcionan fuerzas y azuzan nuestra mala conciencia de sendentarios sin remedio. Dudamos entre las islas de San Blas, en Panamá, y Nicaragua, y finalmente será esta segunda opción la que nos convenza. Un país bellísimo, menos peligroso de lo que lo pintan las malas lenguas y con una revolución aún cercana en el tiempo que, aseguran, puedes sentir apenas pones un pie. Granada, la ciudad colonial como tantas otras que tampoco conocemos, la isla de Ometepe con sus dos volcanes o las playas lindérrimas de San Juan del sur nos esperan. Ojalá sigan pintando oros en el viaje de losantos!

Si bien las despedidas nunca han sido mi fuerte, una familia merece capítulo aparte en este blog y no seré yo quien se lo niegue:

Con ellos llegó la Marabunta : Pilar y Lola y Pedro y Jaime

Tras casi dos semanas, aún no habíamos avistado ningún cliente español por estos lares. Sabe Dios por qué extraño motivo visitan poco esta zona de Costa Rica. El caso es que estábamos ansiosos por verles llegar y relajar un poco esta inmersión al inglés medio obligada, medio gustosa. Fue verles y reconocer a un igual. Se lo juro. Y no fue porque pidieran vino a la comida, ni porque fumaran como lobos de mar. No. O sí. El caso es que nos llevó nada y menos ponernos a charlar animadamente y reconocer que a todos nos hacía falta un igual en quien reconocernos.

Amantes de los libros (los Martínez viajan con un tercio aproximado de los fondos de la biblioteca de Alejandría), la vida al aire libre, la montaña, los viajes, el cine… da gusto verles a los cuatro convivir sin desarreglos, sin jerarquías, con el ánimo presto a conjugar sus intenciones.

La unión del inseparable trio que terminaríamos formando Los Martínez, Losantos y el Patrón culminaría una noche de Sábado (yeahhhhh!!). Con el único ánimo de remojar la pasmosa coincidencia de que aquí un servidor y la hermana de Pilar trabajemos casi codo con codo, decidí abrir una botella de vino chileno. Para un chin-chín, ya saben cuánto me gustan. Entre las seis de la tarde (hora local) en que comenzamos el bebercio y mi micción “al vent” y posterior Asturias Patria Querida a eso de la medianoche, cayeron sin orden ni concierto varias botellas del mismo vino chileno, un Valdespinos, un Tequila anónimo, y varios restos adyacentes de otros licores. Brindamos por todo lo brindable, por la Salud y el Amor, por La Vida y hasta por la reunificación de Irlanda. Les juro que hacía mucho mucho que no me divertía tanto. Fue un totum revolutum del que, si bien hubo reportaje gráfico, la educación y el decoro aconsejan no mostrarlo públicamente. Después de todo, Doña Pilar y Don Pedro son dos reputados profesionales con un prestigio que conservar, muy al contrario que losantos y el Patrón, definitivamente invalidados para la vida social y con un largo y caudaloso reguero de antecedentes policiales.

Los días siguientes transcurrieron mecidos por la felicidad idiota de la resaca y la seguridad, esta vez sí, de que unos y otros habíamos plantado en terreno fértil una amistad segura.

Ustedes son formidables. Nos vemos pronto. Señores.

-… No, es imposible, es imposible transmitir la sensación de vida de una época cualquiera de la propia existencia; lo que le confiere veracidad y significado, su esencia sutil y penetrante. Es imposible. Vivimos igual que soñamos: solos.”

(El corazón de las tinieblas. Joseph Conrad)

Si recurro a Conrad no es por vagancia, que también, sino porque explica con su lirismo acostumbrado la sensación que me asalta cada vez que me dispongo a contarles; la dificultad para resumir con palabras lo que a uno le sucede, por más que trate de abordar todos sus ángulos, siempre queda la impresión de quedarse nomás en la piel, sin abordar la carne ni los huesos. Luego está el asunto de los sueños, que desde que llegamos a este país han decidido ocupar nuestras noches plagándolas de extrañas pesadillas sin aparente explicación; me levanto agotado, casi extenuado por esta doble vida real e imaginada. Esperemos que la cosa amaine, porque ya está empezando a molestar más de la cuenta.

Las Caletas

Nos levantamos bien temprano, como es norma, y al rato ya estábamos desayunando opíparamente en el restaurante Las Vegas, curioso nombre para un rancho a la vera del río que sirve de animado punto de encuentro entre locales y turistas y de salida oficial de los botes que navegan el Sierpe hasta su desembocadura en la Bahía del Drake,

El reencuentro con Chancho, patrón de la lancha, al que conocimos el pasado año por estas mismas fechas nos tranquiliza. El trayecto en sí es una delicia, pues el río es amplio y caudaloso, pero la cosa se complica horrores al llegar al delta que lo une al mar. Un paso complicado entre dos rocas nos tiene algo tensos: la mar está algo agitada y lasanta yo nos ponemos pelín nerviosos. Y no es para menos. En la embarcación nos agolpamos quince turistas y varias sacas de víveres pesadísimas que Chancho se empeña en recolocar con el fin de que la proa se asiente. Chancho surfea las olas con pericia e inconsciencia a partes iguales. Cuando por fin sorteamos el escollo, aplaudimos aliviados.

Al desembarcar, David nos está esperando en la orilla y su abrazo del oso nos demuestra que estamos de nuevo como en casa: Las Caletas.

Para aquellos de ustedes amantes del Cine y su Microhistoria, Las Caletas tiene por fuerza que sonarles de algo. No en vano John Houston eligió para ocupar los últimos días de su intensa existencia un recóndito lugar de la costa Mexicana de igual nombre. Si el bueno de John hubiera conocido estas Caletas, habría liado el petate poniendo rumbo sur a esta península paradisíaca.

Su situación es privilegiada: en la pura costa del Parque Nacional de Corcovado, 60.000 has. de selva virgen y bosque lluvioso, perfecto recuerdo de lo que un día fue el mundo y ya no volverá a ser. Aquí mandan los bichos y las plantas, y el hombre tan sólo ocupa una parte infinitesimal, la que le corresponde y ni un ápice de más. Aquí recalan ballenas para criar, venidas de bien lejos, delfines y morenas y tiburones y qué sé yo cuántos peces bajo el agua. Aquí también se amontonan tucanes y guacamayos y buites y loros y otros cuantos cuyo nombre me es ajeno pero de presencia igualmente notable. Y monos, monos a puñados. Monos araña y monos cariblancos y monos aulladores que convocan con sus gritos al primitivo que llevamos dentro y que tenemos sometido de tanta cosa moderna y tanto progreso. También sin esfuerzo uno puede ver pizotes, culebras, basiliscos y mariposas azules del tamaño de un folio. Un edén, oigan. Y no exagero, que ya veo a muchos de ustedes arquear las cejas ante tanto adjetivo excesivo propio de alguien de exaltación fácil como yo. Esto es así, y que así siga siendo, por Thor!

Nuestro acuerdo con David y Jolanda, propietarios desde hace casi dos décadas de este hotelito sin par, pasa por ayudar en lo posible a cambio de alojo y manutención. Nada está especialmente delimitado y el pasar de los días deberá poner a cada uno en su sitio. Las cosas, como verán más adelante, no son tan sencillas como parecen y habrá que ajustar algunas tuercas, soldar juntas y engrasar pistones para que todo vaya a gusto de cada cual.

Los primeros días nos vamos haciendo a nuestros quehaceres. Además de ayudar a servir las comidas, realizar las facturas y otros asuntos de menor cuantía, nuestro principal cometido es tratar con los clientes. Aquí no hay tele, ni bar de la esquina, ni restaurante de fusión Italo-Hindú con que entretener la estancia, y el saludable contacto de unos y otros precisa de un catalizador externo que los ponga en contacto. Como ya he comentado anteriormente en este blog, y como bien saben quienes nos conocen, la sociabilidad de losantos resiste cualquier circunstancia. Hablamos y no paramos con unos y otras. Y así surgen amigos de unos pocos días: Allison y Michael, nuyorquinos ellos, bailarina y actor, con los que en seguida tejemos una red empática. La famillia Hallsen, holandeses de padre, madre e hijo eternamente sonrientes. Alli, Joe, Faye, Claire…parte de un quinteto británico que han venido a casarse unos y a acompañarles el resto. Casarse, sí. Han leído bien. Luego les cuento, que también la boda merece capítulo aparte.

Con los empleados del lugar la cosa es bien distinta. Ellos son y están siempre. Se ocupan de que el lugar sea una patena y la comida un manjar de Dioses. Ellos son Karen y Daisy y Linda y Blanca en el batallón de cocina y Hans, Caco y Mateo a los mandos de los botes, la intendencia y el jardín. Todos locales, o como dice el gran Hans, endémicos. Todos sin excepción, adorables hasta el límite. Si hubo recelos en un principio, desaparecieron en un par de días con su buena voluntad y nuestro carácter voluntarioso. A día de hoy, ellos nos cuidan como a hijos o a hermanos y derrochan tal cariño por nosotros que llega a sonrojarnos por momentos.

Podría seguir contando, pues éste es sólo el comienzo. Sin embargo prefiero dejarles con este aperitivo para que vayan haciendo boca.

La señora Gloria

Leonel

Edorta, Yoli y los niños

Coda

BASTIMENTOS

Esta pequeña isla Caribeña ya fue objeto de un análisis pormenorizado hace ahora exactamente un año. Entonces nos enamoró por completo y ahora hemos venido a rendirle tributo y pleitesía. Aquí no hay coches ni asfalto, ni falta que les hacen. Apenas una calle central jalonada de palafitos que se sostienen en equilibrio aparentemente inestable sobre el agua de esta bahía sin fin. El resto es bosque, jungla y playas de coña, parte de las cuales se asocian en el denominado Parque Nacional de Bastimentos. Aquí se abastecía Colon de lo que más falta le hacía, mientras se solazaba en la isla que lleva su nombre y que está, como quien dice, a tiro de piedra.

Hacer casi nueve mil kilómetros para visitar una ciudad o un país no puede decirse que sea infrecuente; repetir tamaña travesía para volver al mismo lugar es reincidencia. Pero es que esta islica nos tiene fascinados, a qué negarlo. Una población mayoritariamente negra vive en el mas absoluto de los sosiegos, alejados de las leyes de Keynes y el mercantilismo atroz. De hecho, por norma actúan y se conducen como si no existiéramos, salvedad hecha de Lasanta, a la que jalean con auténticos Olés sin importarles (por qué habría de hacerlo!!) mi presencia contigua.

Nos lleva poco y menos juntar un grupillo hermoso con el que compartir los días: en seguida sacamos de paseo al Asquesosamente Sociable que llevamos dentro y nos juntamos con unos y otras sin distinción de edad, raza o religión. Están Jeff y su chica, ella recién graduada y él profesor de horticultura (mola!) allá por Bélgica. Están Alonso y Oscar, holandeses y amigos del Alma. El primero lleva viajando nueve meses por Suramérica y el segundo acaba de arribar, recién divorciado, para unir sus caminos hasta el DF. Con ellos pasamos unos días cojonudos visitando cayos y playas y poniendo todo de ambas partes para que el “factor persona” no joda lo maravilloso del entorno.

Con Allison y David tenemos un encuentro curioso. Cenamos todos en un restaurante al borde del mar cuando cada cual por su lado charla amigablemente con un gringo ya entrado en decenios que pimpla birras templadamente mientras una negra tizón le busca las cosquillas bajo el pantalón a su compañero de mesa. Sin aparente motivo el fulano comienza a soltarnos una diatriba sobre las armas, una apología barata sustentada en que hace doscientos años andaban a tiros con los grizzlies y tenían indios esperándoles en la puerta de atrás de casa. Y eso los europeos no podemos entenderlo. Ni falta que nos hace. Le digo que sí, que cada cual elija su opción, que ni es nuestro asunto ni podemos decidir. Pero el dale que te pego y venga la mula al trigo. Y claro, aparece ya Vietnam y el CopónBendito y pido la cuenta y me largo rapidico mientras habla y no para del montón de rifles y escopetas que atesora en casa, o de como va por ahí con su jarli davinson y una nueve milímetros en el bolsillo. Como en las pelis, se lo juro.

Vayamos por partes: tras Cahuita, nuestro siguiente destino era Puerto Viejo de Limón. Pueblecito costero de nombre evocador y población mayoritariamente negra, que nos encandiló el pasado año y al que teníamos ganas de volver a hincarle el diente. Llegamos a primera hora de la mañana y, tras alojarnos en el Coco Loco Lodge, alquilamos un par de herrumbrosas bicis, dispuestos a revisitar una zona trufada de buenas playas y vegetación exuberante. A la noche nos dirigimos al Chile Rojo (restaurante thailandés de probada suculencia). Tras el primer bocado comienzo a sentirme mal, con el estómago batiendo las olas y un sudor frío recorriéndome de punta a cabo. Me siento en el suelo y al poco Catacroc: pierdo la consciencia por unos segundos, en los cuales Lasanta monta el operativo de rescate y un médico acude en mi ayuda para sacarme del sueño. Tras una maniobra de nombre ignoto que me deja las costillas baldadas hasta la fecha, recupero la consciencia medio medio.

Todo parecía indicar que estábamos ante un corte de digestión. Como no se me veía muy católico, Lasanta decidió llevarme al centro de salud de Hon Creek. Aquí comienza La Odisea. El lugar, ya de por sí, no merecía mucha confianza estética. Lúgubre y desconchado, la sensación de desamparo se veía aumentada por la nocturnidad y sus fluorescentes, que tan poco ayudan. Una enfermera retardada, con tremendo odio por los turistas y maneras de simio a medio civilizar nos somete a un tercer grado casi humillante. Su jefe, el doctor, con evidentes síntomas de falta de oxígeno en el parto y las ulteriores consecuencias de ello bien visibles, decide realizarme un electro (!). Nodigomás. El ACOJONE. Mediante una impresora sexagenaria y varios cables unidos a ventosas me realiza no uno sino cuatro electros completos, cada uno de ellos arrojando un resultado distinto y amenazador. Hablan de infarto y yo no puedo más que tumbarme mientras médico y enfermera debaten los resultados analizando una campana de gauss en un post-it. Lasanta pierde la color pero se mantiene serena. Yo, en cambio, luzco mi mejor blanco nuclear.

Visto esto, deciden trasladarme en ambulancia al Hospital de Limón. En este momento, dos enfermeros bien majetes retoman la situación y sentimos algo de alivio. Uno bien sabe que en algún momento una ambulancia le llevará a un centro hospitalario y será su ocupante enfermo. Pero siempre imaginé un SAMUR tope gama de estos que te sacan el corazón en el trayecto, le pegan un vistazo y lo devuelven al interior sin mayores problemas. Pues no. Un carromato medio ambulancia medio funeraria nos desplaza en medio de la negra noche hasta nuestro destino. Al llegar, yo estaba aquejado de lo que viene denominándose canguelo vil. El centro no mejoraba mucho el aspecto del anterior, pero dos médicos sacados de Hospital Central nos atienden premurosos, educados y hasta comprensivos. Analizan el electro previo y se sorprenden. Rehacen las pruebas y uno de ellos afirma sin pestañear que tengo el corazón de Nadal (¡vamos, Rafa!) y nada de qué preocuparme. Tras unos análisis que confirman que estoy hecho un brazo de mar, me dan el alta y vuelvo a casa con el baile de San Vito por los nervios pasados. Sólo puedo agradecer a Lasanta que, en esas muchas horas de tensión, acaudalara la tranquilidad y el sosiego que a mí me faltaron. Yupi!!

De vuelta a casa, nos dormimos sin perder un momento; los tres días siguientes en poco difirieron de esto. Recuperamos fuerzas, paseamos, leímos, dormimos y comimos. Y fuimos muy, muy felices de estar juntos, como siempre.

Puerto Viejo es un lugar sugerente: sus playas, especialmente Playa Negra y Punta Uva merecen un ocho en la escala Richter y el todo es un puro Caribe Delicioso. Sin embargo, no volveremos. Tal fue el susto y estas son sus consecuencias.

El gozo: no habíamos facturado, y la cosa ya se ponía interesante. Buscaban voluntarios para quedarse un día más en tierra a cambio de 800 dolares en billetes de avión -por barba- y pensión completa en un hotelaco cinco stars al lado del aeropuerto. Ni que decir tiene que alzamos en brazo ofreciéndonos para semejante bicoca. En las tres horas que pasaron hasta el embarque hicimos planes como para tres vidas. Nueva York, las Bahamas o Buenos Aires no eran ajenas a nuestras aspiraciones futuras, y las próximas navidades se imponían como motivo de nuestros desvelos.

El pozo: embarcamos con total naturalidad con destino Miami. Ni millas, ni hotel, ni nada que se le parezca. Un avión feo y costroso y veintidós agotadoras horas por delante.

En el trayecto conocimos a Luisa María, una Tica estudiante de patología dental en Bilbao, que volvía cual turrón veraniego a ver a su familia del País Vasco y Navarra, emigrados hace eones a Centroamérica. La casualidad hace que su trayecto y el nuestro sean comunes, así que se ofrecen a acercarnos a casa de Gustavo, nuestro primer anfitrión en tierras Ticas. A Gustavo Godinez le conocí en una reunión de la Internacional de la Educación que se celebró en Bruselas hace unos meses. Persona afable y de trato encantador, ofreció de inmediato su casa en cuanto se enteró de mi intención de visitar de nuevo el país. A pocos días para su boda, nos instaló en casa de su prometida Saira. Ambos se deshicieron en atenciones y solo el cansancio del viaje evitó que nos quedáramos de charla la noche entera. Pero había que madrugar, y mucho. A las seis de la mañana partía nuestro autobús para Puerto Viejo de Limón, y no era cosa de perderlo.

CAHUITA

El propio Gustavo se pegó un madrugón de padre y muy señor mío para prepararnos un desayuno propio de estos lares. Aquí no se andan con tonterías: gallo pinto (arroz con habas), huevos revueltos, tostadas y café. A las cinco de la mañana. ¡Glups! De allí pitando al autobús. El amanecer le hace mayor justicia a la ciudad de San José de lo que le hizo el trayecto nocturno. Aun así, esta capital de un país sin vestigios históricos notables no merece, en palabras de sus habitantes, más de un día entre sus paredes. La violencia que asola Centroamérica se hace sentir menos en Costa Rica; aun así, las casas y edificios se ven ribeteados de alambres de espino y rejas fortificantes, que son tan ajenas al europeo medio y que te aportan una nerviosa sensación de inseguridad nada agradable.

Total, que a las seis en punto de la mañana salimos en bus para Cahuita, población lindante con el parque nacional del mismo nombre. En el trayecto cruzamos en Parque Nacional Braulio Aurelio donde recuperamos esa sensación bárbara de estar de nuevo en el Caribe. Humedad, vegetación omnipresente y mucho, mucho calor.

Aquí me van a permitir una digresión que ha de valer para lo que resta de blog: a losantos NO NOS GUSTAN LAS FOTOS. A fuerza de viajar hemos ido adquiriendo un creciente odio por todo lo que tenga que ver con la fotografía digital. No dudamos de que, entre la marea de flashes que inundan cualquier monumento o vestigio, se esconde el ojo avezado de un amante de las instantáneas. El resto nos resultan profundamente desagradables y estropean el momento. Esta particularidad se vuelve especialmente desagradable cuando el objetivo es cualquier animal en estado salvaje. Ver a un mono cariblanco, un pizote o un perezoso abrasado como cualquier vulgar starlette de paseo por la alfombra roja de un festival es doloroso en sí mismo y resulta violento para el espectador externo. Así que no esperen fotos de nuestro viaje y sí enlaces a algunas preexistentes hechas por personas de mejor tino y conocimiento que el nuestro.

Sigamos: Cahuita es una pequeña población caribeña nacida a la orilla de ese parque natural que tanto nos encandiló el pasado año y que vuelve hacerlo este. Playas blancas longísimas y un trayecto de unos diez kms de punta a cabo, en el que uno se siente a ratos feliz y a otros más todavía. Pasamos dos días preciosos en el ALBY Lodge ( http://www.albylodge.com), un lugar muy, muy recomendable en el que gozamos de un jardín preciosista y una cabaña de cuento reconciliándonos con el clima, la gente, las lluvias y otros accidentes climáticos propios del lugar.

Al día siguiente partimos para PUERTO VIEJO DE LIMÓN, pero esto merece una entrada aparte. Lo que nos ha ocurrido en los tres últimos días debe ser contado con mimo y esmero. Y no adelanto más.

Hace unas cuantas semanas, en un suplemento dominical preguntaban a sus lectores por esa imagen que ellos asociaban con la felicidad. La mía la tuve clara desde el principio: lasanta y yo en el aeorpuerto de Barajas, con mes y medio largo por delante, dos mochilas Quechua incombustibles, varios libros, unas gafas y un par de aletas. Y destino SUR. No es que despreciemos el norte, pero tampoco nos seduce. Entre un museo bien nutrido y una playa caribeña o mediterránea optamos por esto último. De hecho, NUNCA en los once años que llevamos de relación hemos visitado juntos un país de latitud superior al Pirineo. La naturaleza, la soledad, el sol y el mar se reparten nuestros sueños más lúbricos y la más bella alameda parisina no consigue atraer nuestro deseo. Por algo será.

¿Y por qué repetir Costa Rica y Panamá si ya les dedicamos tiempo y tiempo el pasado verano? Me alegra que me hagan esa pregunta. Y no hay un solo motivo: primero, porque ambos países atesoran gemas de las que ya escasean y mucho en el Mundo, así en general; segundo, porque hablan la lengua de Cervantes en sus variantes más melosas y le permite a uno charlar con el tasquero o leer la prensa y tercero, porque desde Las Caletas nos han ofrecido trabajo (¡). El agosto pasado disfrutamos de dos semanas en www.caletas.co.cr como meros turistas. Un paraíso en la tierra en los límites de un Parque Nacional de dimensiones XXL -60 has.- varias playas de ensueño y ninguna carretera ni televisión que interrumpa tu siesta. Tanto nos identificamos con el lugar y sus propietarios que decidimos de común acuerdo revisitarlos y de paso echarles un cable en la regencia del lugar. Ni en nuestros mejores sueños. Se lo prometo. Lo que ocurra de aquí en adelante se lo contaremos desde el otro lado del charco.